Deshojados de "Las películas de mi vida" por Alberto Fuguet, que intenta interponerse en esa vena que palpita en lo más oscuro de las tintas.
“No hubo un gran escándalo, ni corrió sangre; quizás porque tampoco hubo tanta pasión, tanto enredo…Lo que faltó fue un final. Como siempre".
De usted, sólo me quedaron alas rotas, que guardo en un cajón.
De usted trazos sin forma, no es ningún Miró, cómo para sacar estrellas.
Pero de usted particularmente... Un sabor amargo y viejo de palabras extraviadas en mi mente.
En esa foto, usted no aparece conmigo y yo no aparezco con usted, porque intentaron retratarnos... En la única en que aparecemos juntos, es la que siempre quisimos tener guardada en una libreta vieja.
“No hubo un gran escándalo, ni corrió sangre; quizás porque tampoco hubo tanta pasión, tanto enredo…Lo que faltó fue un final. Como siempre".
De usted, sólo me quedaron alas rotas, que guardo en un cajón.
De usted trazos sin forma, no es ningún Miró, cómo para sacar estrellas.
Pero de usted particularmente... Un sabor amargo y viejo de palabras extraviadas en mi mente.
En esa foto, usted no aparece conmigo y yo no aparezco con usted, porque intentaron retratarnos... En la única en que aparecemos juntos, es la que siempre quisimos tener guardada en una libreta vieja.
